16 novembre 2006
[Fragment vingt-sept]
Bout de soirée chez M, que du vin, petites bouchées terminées, trop tard, tu arrives trop tard. Du vin, d'accord, on y va pour le vin que tu n'aimes pas. Au bout de trois verres, trois saoulrires et trois quarts d’heure, tu repars légèrement penchée sur un côté, tu ne sens plus la terre sous tes pieds. Néanmoins, tu trouves cette impression pas dégueulasse. Puis cette phrase qu’M t'a susurrée en te serrant dans ses bras comme si tu allais mourir demain, Je m'inquiète de tes silences, te tambourine le cerveau déjà bien écrasé comme ça.
Faut pas jouer à la grande en te mettant dans cet état en si peu de temps avec si peu de substance.
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